Décalogue décadent

L’ordre, le mitsvah. Hurlés à la face du monde.

Jetés avec folie dans l’ardeur meurtrière.

Et l’homme, ensanglanté qui se jette aux pieds du totem imaginé : sacrilège !

Les yeux s’embuent, doucement,

        dans l’au-delà.

Et la haine luit, plus sourde, dans le mesquin poète.

« Vous avez eu tort de miser sur moi ».